Torque l'avait vue dans ses rêves. guidé par Sa voix, il avait marché vers l'est dans le désert.
Sa langue gonflée s'étalait sur ses lèvres gercées, mais il n'avait pas soif. Pas un os blanchi à ronger à des lieux alentour, mais il n'avait pas faim. Quelques haillons recouvraient sa peau brulée par le soleil et lavée par la pluie. Son vieux bâton de pèlerin s'enfonçait dans le sable. ceux qu'il avait croisés l'avaient regardé d'un air mi-amusés, mi-dégoutés, sans chercher à lui barrer le chemin.
Sous le cagnard qui cuisait son cerveau dérangé, ses rêves avaient pris des proportions hallucinantes : mélange kitch de scènes de Priscilla folle du désert et du dernier Mel Gibson d'avant l'Apocalypse.
"C'est là, je le vois, je le sais, je l'ai toujours su. La nouvelle Jérusalem que le seigneur a ordonné à ses fidèles de bâtir." Il parlait tout seul, dans sa barbe hirsute. la même que Charlton Heston dans les 10 Commandements, les filets de bave en option. "à sa tête est un homme d'église, un abbé, pasteur des brebis choisies par le Seigneur pour repeupler Son royaume."
Torque n'avait pas de radio, il n'aurait su s'en servir et en aurait sans doute trouvé l'usage sacrilège. Il avait sa grosse voix, et ses mains en porte-voix. Il se posta en haut d'une butte, face à la ville :
"Barter Town, j'ai entendu ton appel. Entendras-tu celui de notre Seigneur ? j'arrive!"